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L’Elfe nide qui poussait ces dryades élues, goûte le murmure d’un ennui flatteur
L’Exil, tel magique, plissa ton galbe cocu
L’heure clé, testé d’un abime, matin susurre’, a forgé ce sol blessé, d’un fil, tissu pop dégagé
La vague du temps signé, boit son exil épié, tissé d’accrocs
Là, ce drille fredonne un rondo, tissage promis à l’absent
Le combat de Lucie
Le mepris
Le pollen plisse une chair pure et fade
Miss Alice fabulant le dagué rusé
Où se cache l’ut qui danse l’accord opté ?
Pulpe exhumée chuta de ce songe revu, rive d’esprit
Qui sont-ils, ces gymnastes asservis par ce ciel noué, imaginé pur, d’apanage ôté ?
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